a lua rosa

lua rosa lua rosa lua rosa

a lua rosa, rosa rosa rosa

ela vai-vos apanhar

a lua rosa

Nick Drake

Dizem que os frutos silvestres são amarelos

Eu vejo-os roxos listados por acreditarem no poder superior

Mais que o que os nossos olhos querem ver é a realidade

Nada nada nada, o vazio é horrível 

Por isso imaginamos violetas, a graça das rosas as margaridas em pé 

A existência do desabitado é uma terrível dor na caixa responsável pela proteção 

E parte do coração é inventado

Cara deusa alegre, eu não sei se já viveste no fim do mundo, onde as aves sofrem pela radioactividade dos porcos e toda a grandiosidade da natureza é abafada pela voz de rato esquilo de Eurípedes, não te parece humano que eu triste deixe a descoberto a minha ira? Cara deusa alegre, tiveste pai e mãe e eu também, mas, acontece que gostava de ser feliz.

Amor-próprio é um alimento

Vaidade é veneno, corrupção

A sobrevivência é como o reter a respiração 

É como a glória a destruição 

Eu adormeço bêbado de luz na claridade da escuridão 

Ela incendeia e revela o swing dos animais

Já o meu amor é doçura e cala gente

O meu amor existe, e todo ele é vida

Pintinhas

E, a vida passa, passa e a morte fica

Os cães lembram o cemitério 

O latir amordaçado os berros dos mortos 

A minha vergonha é a minha vaidade

O céu é irritante o coração desgraçado 

A rua é branca as casas são brancas os postes de cimento são brancos as luzes brancas muros brancos

Tudo branco tudo branco branco branco

Só o raio do cemitério é cinzento

E os cães, 

Mas esses são pequeninos 

Eu não sou de fato uma boa pessoa 

Senão não viajaria sozinho a bordo

Desta casa ora arrumada ora semi-

Arrumada sempre limpa sempre 

À primeira vista é difícil estabelecer uma ligação com o pó 

Com uma interioridade sempre ativa 

E as paredes quietas submetidas a qualquer coisa que chego a considerar inatista 

Eu não sei - e não sei se amo os pássaros 

A espuma do mar faz-me sentir culpado

Pelo caminho ganhei peças extra e um livro

O que foi uma folha mimosa é agora rija

Eu não sou de fato uma boa pessoa 

E estou ainda a pensar no que vou 

Escrever, escrever contido na ideia

Ou pensamento de que não sou uma boa pessoa

Ou dou chão ao próximo livremente 

Ou faço a cama e escrevo na lápide 

Silêncio, está alguém a bater à porta

Eu, cheguei a desejar que sofresses

E senti... Pensei que seria justo que 

Sofresses como eu sofri e depois senti...

Eu sei que sofreria ao ver-te sofrer

E pensei em que é que isso contribuiria 

Para ser uma melhor pessoa 

Hoje é domingo e eu não sei do meu gato

Já limpei a escuridão da cafeteira do café 

Esta casa não tem verdete e há ainda um

Ou outro sonho no táxi que se afasta

E mesmo que o sol hoje não brilhe

Não faz mal, eu, prefiro a tua mão 

                                        O mar

                   Não me atrai

Sim, sinto-me atraído 

Por uma mulher mas

               O perigo é o mesmo

                                  No entanto sem

Devir o ânimo esmorece 

Em Marte tudo é azul

Oceanos de espinhos

Andorinhas gigantes

Cruéis pedras, areias desertas

Ó, ao espelho tudo é perfeito 

O meu nome é o mais bonito

Não fosse as águas do março 

De onde veio essa casa

Vagamundo, sorridente à ja

- nela, de que sofre este mar 

De sangue que tanto

Ama a fugir dela

A morte não é pior que a inveja 

É como sapos que se engole, eu

A viver sou carpinteiro e mordo 

A língua, a morrer como o sol?!

O sol não brilha de noite nas minhas mãos 

E inteira a minha tua... 

                     Querida a lua recua

Deixa me dizer te que, tenho medo

Amedronta me a humilhação e não

Sou feliz - o que te digo é uma verdade 

E meia mentira - e sim, eu tenho medo

Muito medo do bravio das pedras 

                       perdidas

Só ela deitada

Deus comigo

Sem um golpe 

De asa, os dois 

Mortos com tudo 

Tudo arder

E quantos choraram

As ondas das rolas

Bravas, o hálux senhor

A totalidade dos céus

...

Foi no útero que

O mar se perdeu

Ninguém é alguém 

Alguém poderá ser

Ninguém e ninguém

Devia dizer eu sou 

Ninguém já que ninguém 

É sempre alguém 

Os mundos não se interessam por outros mundos, não encaixam nas árvores do mundo e embora haja mundos que enchem o copo e preencham o lugar a maioria são caixotes vazios. Os mundos são disléxicos autistas e sofrem muito de esquizofrenia, vêm sem ver discutem sem saber julgam sem existir e pensam baixinho. Há tantas pedras em Marte e ninguém quer saber, ninguém procura os mundos que acontecem além dos círculos, os mundos são peões, talvez tenhamos nascido da pouca vergonha que se inventou por vergonha para a ir a lado nenhum, e este aqui, sempre sempre sozinho com tanto na memória e vontade de abraçar, e até a água me faz levitar

Este mundo não é diferente dos outros, só não leva o corpo à frente da cabeça, pelo contrário, e quando visita um mundo visita um mundo, e quando fala outra língua e diz vedere diz vedere, e quando está ausente está ausente, e mergulha de cabeça, mas essa unidade importada sem moleira do subcontinente americano para o sul da Europa, esse coração virado para o ar não é para mundos que se prezam. Nenhum delírio de louro faz pão, nem uma antera de sabugueiro floresce a primavera, este mundo não pede chá de erva, não chama o balir das gramíneas do paraíso. Filhos do eu calaceiro pelo carvalho mogno e nogueira arder, talvez seja possível a abelha lampejar um coração, mas sem mergulhar de cabeça...

Se acordaste para amar...

Perdeste a chave no crepúsculo

É que, à noite és tão triste tão

À noite não tenho palavras

Perco tudo no desembarque

Ainda assim tenho en sorte

Não tens contas para pagar

Não há queijo, não bebes leite

E, nem és dado a iogurtes 

Tenho tudo tudo e nada

Não há ossos duros e há

Uma alma a cair da estrada

Reduzo-me ao alto fantasmático da moral da sociedade de deus e a mim mesmo 

ou entrego-me à amplitude de existir 

algo mais profundo e maleável que areia muito fina

O poema é este o outro também libertação e tão bem

Que seria do fio se não visse nascer o dia

Noite por nada

A morte é a alma enredada nos passos

Da bazófia da carne, nada por aí além

Adormecemos e passamos ao esquecimento

Já a vida é pólen e esta jamais acaba

Estamos a caminho do tempo
Do tempo dos ouriços punks
Das castanhas diáfanas das
Constelações de São Martinho
Viva o vinho viva o vinho, por
Enquanto este tempo é de despedidas
É o tempo dos furações atlânticos
Sabe já a outono, restam lembranças
Esta noite vi-me no meio de um sonho
Húmido louco a amar a ser amado
Senti o itálico em riste duríssimo
Com ela a galope sem parar até que
Acordei completamente molhado
Na ausência do seu corpo e carinhos...
Punk fui e se não nos amarmos...
Estamos a caminho - não tarda e...
Vai ser natal outra vez

Que lugar é este

Abundante de silêncios 

Onde cães ladram

O vento sopra de norte

Boçal, quente frio

Que jardim é este

Onde rolas cospem entranhas roxas

Gatos enrolam-se

E os poemas vivem de costas 

Unidos no negócio 

Ou submersos com cordas a procriar

Que lugar é este 

Impiedoso rude ambíguo 

Que eu não sei...

E estou cansado

Frágil e sozinho

Entre árvores de natal decoradas

fatais

A emparvoecer

Estes meus gêmeos fogem muito

Fogem para o mar

E para o rio fogem

Para a água como pássaros do ar

Esta noite o céu está limpo

E as estrelas lá...

Eu, estou sequinho tal alguém 

Sem o teu vulcão em atividade 

Sísmica tentando não pensar

Na plenitude sensorial do teu

Fogo, na beleza dos teus cabelos

Soltos, cintilando desnudada

Sentindo este em brasa tentando 

Não morrer

Se há horas que me consomem são 

As noturnas onde a moral impera

Sobre a vida, os fatos, sobre tudo

E me sinto incompleto, pela metade

Carregando o peso ébrio da solidão 

Esta noite o céu está limpo

E as estrelas lá...

E eu penso que não aguento 

E lá vai... Mar

            Hoje 

Sabe-me a setembro

E a poesia serve

Para beber

Fazer crescer o coração 

É como a água do mar

Onde reflete

Os raios de um sol 

É como o vinho no copo

Refletindo a luz

Das lâmpadas partidas

Não comam a poesia

Senão não resistis

Ao ferro do malho frio 

No fim do verão 

Os meus brincos lembram dois sois de um rio

A espuma versus ecos de um leão, e acompanham-me

Como viagens de águia apeada lua adentro

Seriam de gritos de um falcão não fosse estarem suspensos

No horizonte que perdi para novos desafios 

Pela força e coragem das minhas mãos algures 

Ainda é tempo

Ainda anoiteço 

Do tempo passado ainda

É tempo de arder

No inverno da tardinha

Derreter acordar

Muito calmo que se faz tarde na enormida

-de

Ainda da noite, e amar o aroma da manhã 

Já que tudo passa e não passa, até o tempo

Como o de onde vim para estar aqui tarde

A sonhar fortemente outro tempo até logo 

Até amanhã

Já que o tempo passa e não

Passa mas

Tudo se esbate com a idade e

Eu amo o perfume da manhã 

Eu não te odeio

A morte é inocente

É a vida que te leva 

E vale a pena

Faz sol e chuva por amor

Se nasce violetas nos dedos

É por amor

As rosas têm espinhos por amor

E as árvores voam ao contrário 

Dos pássaros por amor

O apontamento fêmeo da peónia 

A aragem fresca a elegância 

Meu amor

É por amor que o leniente jasmim

Desperta e a vida deixa a cama

Por amor

Eu sou a areia com que se escreve o céu

E o céu com que se pinta na terra

O espaço sideral e o tempo, o suor

De quatro dois quatro, o chão o veio a fonte 

Sou onde o mar termina e começa 

E tenho uma ideia, e a noite é ainda um corta fogo 

E sou o sal

Eu sou a bicicleta 

Ninguém me há-de recordar, eu sou pobre, não existo, ou será que existo! Não sei, mas ninguém me vai recordar

Ó mãe, esta é uma maré... Mete água por todo o lado

Ah... Se pudesse aprender a começar via no que não sabia o motivo, uma razão para viver

E agora chegou a pedra que o mar banha

E é sempre o mesmo papel afogar

Depois abro as mãos e tenho um navio 

Depois fecho as mãos e estão molhadas

Depois... E é assim este descanso cansativo 

Esta travessia... 

Mãe, aqui, num dos últimos portos

É preciso alvor

Alimentai as focas a gafanhotos grelhados

Deixai crescer os rios e o ar ferver

Fazei aeroportos de querosene 

Exponham o ar às moscas de metal

Desmatai como uma mão 

Deixai os mares arder e os oceanos engordar no fim do mundo

O sangue escorrer até à última gota

Meu amor

Houvesse realidade perene

Temos ainda o outro mundo para viver

Como dizer-te que te procuro

Com medo que apareças, como

Dizer-te do que não sei e existe

Como falar-te de um livro

De costas, contar-te do vermelho 

Dos meus olhos briosos 

Pelo vento dos bravos será 

Correto apenas viver

Talvez a vida seja o momento quando entramos na porta e a harmonia pela estética da casa limpa e arrumada nos funda a lâmpada e a voz que não ouvimos e imaginamos nos sussurre palavras de amor ou então seja o desenho intelectual onde divergimos e convergimos meios loucos num vens sempre vens que eu quero ouvir da tua boca a boa noite e sentir da tua mão o afago. A vida não é acordar à luz do dia nem traçar o horizonte à noite. A vida é uma flor, um bem me quer, uma cereja no caminho do lobo, não é um sei de nada, é um sonho à prova de bala.

Uns pedem ao nosso senhor,

Outros à nossa senhora, e de fato,

Nada é nosso neste mundo

De deus; deuses peixes laranjas e,

De todos os santos

As árvores são pessoas de pernas para o ar.

A árdua poeira dos corvos começa no retiro da cidade cercando o apartamento e a lua vai além da regulação das marés, é a força gravitacional açulando os meus felizes tristes distraídos, e eu demoro-me

Será a forte sensação de estar diante a eternidade reflexo da perda. É da alma que entardece o desvanecer da estrada. Se fosse o sol não apagava. Se fosse o mar amava. E eu tenho esta terrível realidade em mim. Se fosse a lua viajava

Nada é meu, nem o sol, nem a lua

Nem o mar nem a terra profunda

Nem as estrelas malvadas nem as

Aves as flores... nem eu embrulho

O toque dos lábios da nostalgia

Nos meus encerrados no maior

Isolamento de poetas e velhotes

A distância não é minha, hoje ninguém 

Morre de solidão, mas que importância 

Tem o mundo... A saudade 

Não é minha, eu tenho somente

O barco 

Em água e nada e tudo na frágua 

Cultiva-se o erro, a competição 

Pelos degraus a olho nu cosido

A esquizofrenia coletiva, tudo

Profissional, tal a inteligência 

Artificial, cultivam o músculo 

A bela hediondamente tatuada

E eu caído sem nariz no limbo 

Ao lado da mãe natura dentro 

E fora do mundo a sonhar com...

Olha-se para o umbigo, o temer

Obriga a fugir - E o amor 

Ficou na preposição com

Desventurado atropelado 

Deus, nunca apareces quando preciso de ti,

Não és como os meus inimigos a beberem

À sombra a favor do vento, 

Não és como os meus amigos que partiram,

És como o silêncio de toda a obscuridade,

E em breve a pedra tomará o lobo pela sua inocência,

E eu serei só mais um a decompor na ausência de luz 

No jardim 

De mármore cruzes e flores secas

Ó lua, estás tão grávida

E tantas estrelas no céu

E tu tão, cheia, e essa pigmentação

Amarela... O amanhã vai demorar?

Darling

O que é que escapa ao desamado?

Ó lua e este silêncio de norte a sul

Enrola

Chove peixes frios gatos cães quentes, aos pedaços das nuvens, dos céus encobertos pela névoa de poeira oriunda do Saara e as ruas continuam secas. Chovesse vinho à colher, depois dos sapos a tulipa não prospera sem meter a faca 

A terra

Chegará o poema a ser visitado no seu domicílio 

antes ou depois do acontecimento funesto,

seja amigo naturalmente ou prenhe de vazio!

Este sem companhia não podendo investir

investe no preenchimento do interior mais

e crê que os amigos preferem a música acústica 

sabe que os céus não têm ou encurtam a memória e enche

copo atrás de copo melancólico às vezes à procura

da companhia, da única que lhe trará a desejada

tão indesejada quanto a resignação - a morte não é importante,

ao fim; tudo é semelhante, nada é ouro e o dia d

fogo luz

e vida ao próximo 

Tempo, não será exagerado dizer-se, onde está?!:. Partiram para leste, foram pescar nas casas ao colo dos rios com ramos de vinho a martelo. Nos estados mais primitivos o rio é a origem do girassol embora o rio seja o excedente do deserto, e a linha de pura água apodrece. Os agremiados pescam em campos de areia e erva como braços armados de jogos, efetivamente primários, e neste desenho integracionista ao ver a minha mãe arder encolho, os oceanos crescem, dão à costa peixes de plástico, as altas temperaturas ameaçam, gostava de compreender a areia das margens dos rios eléctricos, a moral do arcaico medo mensurável escondendo a verdade, o fruto das bandeiras que defendem os penduras, e eu que sou imortal e mentiroso não consigo ver o tempo que virá tal como o resultado do ato demoníaco, assim como me custa imaginar o mar sem ostras. Fui ao médico e perguntei a um lírio se era deste tempo, se ele conhecia o tempo; como não tinha língua ainda estou a pensar onde vou por o comprimido.

Assombra-te, e, batalha pelo ócio

Ou continuas a quadrar a cortiça

Como as laranjas que, achataram

A terra

A tulipa não ama como jacinto alecrim

Não é a mão do espelho pensando: ai é 

Véspera de natal pousando no centro do palco 

Uma velhinha para receber, como o canhestro 

Que brilha na profundidade da escuridão

Não te disse ainda que quem te põe o dedo 

Quer levar-te ao mar por mais um vegetal

Escondido entre um rio em marés... 

Eu, não te quero dizer nada, nada

É tão azul e tão quente que um pé 

A pensar, eu, não te disse que não 

Quero ser uma estrela porque não sei

Não quero saber como é estar ficar na

Mão, quieto

Eu queria amar as fitas

          E as pedras ondas

Os veículos nascidos em fins de vidas usadas

Tubos capilares em rolo de cobre de aço inox 

A cinza quadrada da mesa de apoio redondo

E nem com a língua consigo praticar o ínvio

Eu que na minha juventude longínqua

Não pensei num corpo prestes a arder

Longe da lua de Ribes Rubrum

Em movimentos contínuos pela harpa: 

                                                                ter

As mãos pela graça das mãos a amar sempre

                                                                  , sempre

Ainda que ame em silêncio uma flor inteira

Acima da sombra de toda a sementeira de mármore 

Parks; ela é uma azálea da cor que vale a pena Rosa

E, fantasie na curva da solidão apertado

Pela... pela água sem pé no fim do verão

Eu queria amar o ínvio, não consigo

Embora ame o exequível sem poder

"Rosa Parks"

Todo aquele cabelo tão bem tratado

Soprado na minha cara pela boca 

Subtil de reparos a semear a colher

Que me enlouquece todo sentado

Poderia ser a pedra e no entanto 

É pura beleza amor limão poesia

Um dia se para aí estiveres virados

Haveis de ouvir falar de candeias 

De um livro passado 

Amarelo sóbrio torrado, de poesia

Bebi o soluço e tocado pela sombra da lua

Engravidei como o moribundo a dar à luz 

Água segredos de incêndio de um estrangeiro 

Nos últimos pulsos estacado no giz do sangue 

da noite

Que nem a mim diz girassol como te pinto 

no mundo

E o vento é algodão pintado e o amor 

o seu rugido

Pávido espantado povoado de espinhas a meio 

do tempo

Em cada barco, por cada mordidela de bode ou cabra há uma arrumação, por cada dentada um metro de pano de lençol é acumulado no guarda fatos, são mais graves as feridas quando vêm de cidades navegantes ao cheiro de púrpura como flores de sal e anelídeos aquáticos esmagando silenciosamente as sombras que beijam como vindimas precipitando o que nasce nos campos, a erva que vem do mar em dias amarelejados entre a alvura e o sargaço dos cabelos em que não ouves mais que a vontade do impulso ditado pelo sopro desfeito na pedra da tua mão mutilada

A vida inteira nasce do vinho que bebes e dás a beber, se beberes e deres a beber um mar de areia ele inclina-se sobre ele a última esperança dará à costa um dedo pútrido e tu continuarás com os pés na soleira da porta de saída sem entender as pérolas e perde-se a réstia do dia nas tuas mãos desejosas de afastar a distância observando a lápide de terra batida com flores secas dentro do perímetro dos teus olhos

A solidão é como a noite de tempestade granizo ventos trovões em que te silencias profundamente no mais íntimo lençol, pensas beijar a corda a envolver-te o pescoço 

Eu bebia o vinho e dormia cantava e cantava muito, para quê saltar do banco se as cordas não morrem connosco, sabes bem que nos céus raramente há algo mais que máquinas registradoras, de calcular, de colar lamber... Eu bebia o vinho dormia cantava muito e libertava a origem do quinto sinal vital na música, faria uma viola já que as mãos foram de avião todas à lua

Cumprimentar outro dia não é morrer com ele, é cheirar a terra e desarrumar o poema, incêndios vento calor sangue raízes e dizer não com alvura, e sim, o grau de penetração é profundo, eu guindaste vou fundo

As brancas não chegam do tempo

Não há tempo, antes e depois das

Horas tudo e nada são oferendas

Depois do dédalo, das ametistas

O fogo desvanece e o fio desliza

Crepita a escuridão da lâmpada 

Donde podes entrever que foste

Parte do vento da chuva do sol

Da liberdade, e agora parte de nada

A última porção do fio resvala

E tu voas de mãos cheias

Sem um ai um se um até logo

Não te quero assaltar o coração 

Mas deixa-me dizer-te que

Quero roubar-te qualquer coisa

Todos os dias abro e fecho as janelas

Todo a morrer-me 

Diariamente entre letras e perturbações 

Inquieto pelo medo, pela fome do calor

Do teu corpo, do teu andar da tua voz

Povoa-me a fantasia e cá vou fechando 

sem a magia

Febril, abrindo noturno deste 

Ao próximo dia

Não há maciço central que não expluda numa boca bem feita e não passe do estado sólido ao líquido encolhendo seguidamente pela sensibilidade, respeito ao próximo dia
Eu não te sopro mais, nem o prazer da hora nem a angústia da vida, não há chave que abra porta de fogo preso, e enquanto morreste como os peixes eu ensombrado troquei a sobrevivência por outra cor e fui beijado a andar para a frente e andar para a frente é somente
Somente
Viver, a vida não mente, inventa, pensámos no amor e o resto
O gesto fica e o resto
Tudo vem
Tudo vai
Tudo bem, tudo passa e o amor
Nenhuma casa precisa de chave fechadura e porta para ser feliz
E por favor, apaguem o meu nome do madeiro

E como não te quero fita adesiva 

Minha querida no meu valboeiro

A morrer de amor, a agonizar

Como os anjos caídos deixo a ave

Da árvore cantar a afogar a água 

Substituindo o armário pela faca

Na caveira sem perder o fio às amoras 

E ao chão das tulipas também 

Não é o que parece

É o que tu não vês

Verás se fores inteiro

É o que é, para mim...

Se estivesse aí no 

Teu lugar começava já

A trabalhar

Honestamente

O pássaro jaz vivo pelo desprezo dos mortos

A morrer pela sua mão, corajoso medrado

Pensando na morte alheia à transcendência 

Da natureza, à sensibilidade da natureza, 

Numa bolha entre todas as outras subindo

Consciente da noite

Do esquecimento 

Inconsciente do dia

Do esquecimento 

E vai subindo até ao nível em que o salto

O levará, não pode esperar, depois de nós 

Mortos alheios mais nada há para esperar

Além do tempo depois do tempo

Em que os pássaros jazem vivos 

Pelo desprezo dos mortos 

só para, que saibas, meu amor

acordo sempre com a tua mão

alfazema, delicada, flor rainha

à guarda de um homem só que

se quer desconhecer pela força

de ser outro o mesmo nos teus

lábios, hidratados, amor para

que o sol e a lua não morram

às mãos da luta, do furor

do shoá semeando fogo

plástico, deceção

, 

grato porque

o amor e só o amor

Olha, ela quer comer o poema 

Cortas o fio e dás-lhe asas, o poema decompõe no estômago e nas vísceras é transformado em húmus, depois de excretado volta a nascer

Ser ou não ser - quantas vezes penso: come-me todo, leva-me desta cidade de palha seca de alhos com que se trançam as réstias

As cidades são espaços masturbatórios moralistas industriais praticantes de morais imorais

Não há puro pão para prolongar um pulso depois do entardecer e ainda que o vinho se mantenha de pé arre que se faz noite

Vejo olhos perdidos sem bóias nem barcos

De que serve chamar se os dedais não se arrancam aos dedos pelo retorno material e há horas sem mãos para tudo

Vale-me não ter de arranjar desculpas para estar leve pesado

Eu não preciso esquecer, o poema tem um livro e entre ser ou não ser chega-me coragem

Não dou guarida ao manto nem à erva e mergulho profundamente no pulso refletindo pensando

Olha 

O ser nasce depois

Cresce-me filamentos no sangue de alto grau de dureza porque sempre que se abre a boca com verdade é-se convidado a desistir de uma parcela da estrada, do terreno, e eu aceito

Assim como a corda de aço espinhosa na cabeça no lugar forjada para não perderem as suas correntes 

E desobedeço sempre às mãos amarradas, o meu todo é servido por musculatura da família das cactáceas contra o tempo

Ainda assim sou um assolado hábil e doce, mas nem sempre é possível encontrar o amor

Os meus amigos, todas as pedras e vaias deviam sair das praças e procurar a poesia em vez de passarem os dias e as noites nas praias como camarões sem o vinho do porto vintage da quinta dos roques, ou dos maias

O sol arde vertical todo a rigor

Todo extremoso todo sentado 

O poema enlouquece

Apurado com impetuosidade 

Todo exaurido todo delicado 

Eu uso a boca para fazer uma ponte

E sangro da cabeça aos dedos da mão 

No alto dos ciprestes os silêncios falam baixinho 

Os punhais de remate são noites cruéis, rios frios como nós cegos

Eu penso na morte mais que na loucura

Pauso amiúde e entro na vida pelo lado do lado

Está tudo seco tudo gelado 

E volto à mesa destilado

Quero perdoar como se fosse morrer, eu vou morrer 

Os peixes as laranjas profundas as bilhas de gás menstruadas as aranhas da bacia de inflamáveis 

Eu vou morrer, não importa 

Eu vou morrer

As cadeiras estão todas no fogo

Que vais fazer esta tarde!

O fogo toca abraça 

Beija-me

Leite

Vinho

Leite

Vinho

É tarde, o oxigénio está a baixar

Tenho estes ovos de formiga...

Não sei quem me disse que é tarde

Mas

Todas as noites sinto que é tarde

Na realidade sempre senti que...

Quero amanhecer nos teus olhos

Aportar nas tuas pétalas gloriosa

Vamos ao Piódão em passeio 

A Lisboa a brincar... E de fato não 

Sei

Quem me disse que é tarde

Outrava-me se não te tivesse perdido

Ainda cedo, na primavera abandonado

Pela embriaguez das pedras fortes

Outrava-me contigo na presença da

Queda de água molhando os corpos

Entre a doçura e o fio bordado

Apagas a luz

E eu sinto-te

As tuas pernas

O teu perfume

Acendes a luz

E eu beijo-te

Numa realidade

Virtual sem

Sentido E

Faz todo o sentido 

Chorar sorrir amar

Divergir convergir 

Viver

Que absurdo, a vida

É uma epiphone

ontem apanhei um rato 

sem querer a rir-se com 

as duas mãos ocupadas 

pelo surripiado aos pobres 

enfim, com ratos em cargos 

de poder no futuro as árvores 

serão roxas os céus roxos

tudo roxo tudo roxo

Um dia vês-te com as passas do Algarve nas mãos: um dia tens apenas as paredes, os canos da cozinha entopem e tens de desmontar o móvel para os substituir, o móvel não tem montagem possível devido ao tempo, compras um novo assim como um fogão um frigorífico uma maquina de lavar roupa e um esquentador para fins alimentares conservantes  e higiénicos e bebes muito para aguentares a água fria porque te roubaram os canos de cobre do gás natural inviabilizando a sua instalação, fazes mais um pé de meia, pagas a empreitada e depois do gás reposto acabas de preencher a casa, adquires uma mobília preta candeeiros da mesma cor mais umas coisas e até uma colcha branquinha, e quando tens tudo a funcionar queres muito ir embora porque tudo à tua volta é estrangeiro e o problema nem são os móveis e os imóveis... Era uma vez um limão verde,...

Somos tão religiosos, eu amo-me tanto que me esqueço de ti e tu amas-me tanto que deixas de viver. A continuarmos a amar os santos ainda acabamos por nos arrumar. Ou a casa é tão importante que justifica que nos continuemos a matar? Bom, mas como sabes, devemos amar a deus sobre todas as coisas, nem que roubar seja pecado.

Faz a cama, desfaz a cama

Suja a loiça lava a loiça, até 

Parece que te acostumaste

À casa limpa e arrumada

Receoso

E não tens fome de andorinhas

Quiseste ver tudo - Consegues

Ainda gritar-lhe o amor ao menos?

Tanto amor

Tantas praças 

Tantas festas

Tantos doces

Tantos braços

Tantas pernas

Tantos olhos

Tantas jornadas

Tantas vizinhas

Alegres danadas

E um felizardo

Sozinho tão.,

Sempre que

Não sai do dia

Em que entardeceu

Com tanto - tanto

Para nada

Voa pássaro preto, shale

Deixa-te planar, voa

No parapente do condor

Voa pássaro preto, shale

Deixa o clarinete sangrar 

Vai, sente o esplendor

Voa pássaro preto, shale

Lê-me uma história, uma

Com um final feliz, alegre

Sem pregos, de amor

Pai, o meu tabaco não está nada bom

Atiro o peso ao ar ou rio louco

E penso que há cidades de camélias

Longínquas 

onde trocaram as vísceras por harpas 

E a harmonia ad libitum perpetua-me a vontade de ficar

Até ao último momento a contar-me uma boa

Como as bicicletas de açúcar nas luas de Júpiter pai 

Pai eu quero ir embora 

Carrego a incompreensão dos partos vaginais 

O padecimento do tecido morto 

E a raiva das pedras mortas

Das facas sempre à espreita 

Mas pai, onde é que fica essa cidade

Ouvi dizer que há mel no coração das gotas

E eu quero tanto atirar tudo ao ar pai

Vou tomar café 

Não há café pai

Adormeci, sonhei

E acordei molhado 

Tal e qual um fantasma 

Numa lindíssima

História de amor

Se viesses visitar-me naquela hora 

Feiticeira, rainha

Quando o eco manso se aproxima

Se me pusesses o sabor da framboesa 

Na boca mortinha

A maresia na mão e esse lindo sorriso

Se trouxesses a lua viva para me levantar

Só de pensar já o sinto, lua bonita

Na minha ótica, ressuscitar pleno de desejo 

Viesses louca cintilar nos meus barcos

Esta noite veria outro dia, ponto de partida

E adeus adeus... adeus... Adeus solidão 

Que interessa o outro se ele pode chamar uma ambulância, pode ir ao médico, pode sair de casa ir dar um passeio ver gaivotas prédios automóveis manequins, a água do rio contaminado com todo o tipo de desculpas inventadas a destruir a natureza - ah ele pode deslocar-se à clínica onde trabalho e ajudar a manter o meu emprego, legítimo, afinal tenho de pagar as minhas contas, que interessa o outro, ainda se precisasse dos nossos produtos para mostrar serviço e fazer funcionar a economia, que interessa se ele não pode, eu posso escolher e tenho o direito de não escolher, eu tenho, hoje não preciso, que interessa o próximo se tenho a minha casa para cuidar, que interessa o amanhã se tenho o dia de hoje ocupado a trabalhar. Que interessa um se posso ter outro. Eu tenho de me proteger e a mais não sou obrigado a gostar. Nem do presente e quanto ao futuro...

Caro deus, estamos conversados. 

Tudo é um produto. Um dia damos connosco a pensar: já ninguém me quer comer e agora tenho de me aguentar. É que nem vale a pena chorar porque o mar metido dentro do produto do dia não ouve, e o pior nem são as rugas, mas o olhar, a expressão morta, do género, comeram-me as mamas comeram-me tudo e o tempo... Será que o solitário cortado para fundir um sino era mesmo um monstro!

Quando se lida com humanidades o choque por vezes é violento e o airbag não protege da desilusão, quantos filósofos morreram sem graça, bem fizeram os poetas que inventaram o rouxinol para não terem uma morte tão violenta.

Como sabemos que estamos loucos quando enlouquecemos! É fácil. Quando virmos alguém na rua a falar sozinho e distinguimos o vaguear do vaguear sabemos que estamos loucos.

No último dia não há fome e pensamos que demos uma mão pela justiça que nos levou as duas e nunca mais a vimos. No último dia desejamos-lhe boa sorte.

O real é roubador, o racional é um sonhador, um idilista.

Soam os sinos, as moscas 

Acasalam de costas e alguém 

Deixou a alma na payshop

Eu, ando por aqui, creio

Que na última das vidas

E tantas ecoam na cabeça 

Que parece querer matar-me

Tenho muito medo, muito muito

De perder o que não quero e tenho

Este que anda por aqui

Se calhar distraído 

Se calhar enganado